Blues

Sem saber exatamente o que quero ouvir, 
vasculho as minhas pastas. 
Numa delas, 
encontro o álbum Blue Eyed Blues, 
com Eric Clapton, Jeff Beck e Jimmy Page. 

Fico triste... 
Como diabos não ouvi isso antes?
Mas logo a tristeza passa.

Armadilha social

Já faz algum tempo que me guardo os textos, as poesias e as palavras soltas. Nesse novo mundo, de informação rápida e tecnologia eficiente (nos limites que lhe cabe elogio), a curiosidade se confunde com o aprendizado e o conhecimento, com a espionagem. Pessoal e público são como figurativo e abstrato, que de longe são bem distintos, mas em alguns pontos se mesclam e se tornam uma coisa só, uma coisa confusa. Hoje eu não sei me expressar via rede social. O que é ideal? O que é exagero? O que é meu e o que é do mundo? O aniversário ou surpresa especial não pode passar batido, dá-lhe foto e um longo e caloroso texto que resume a essência de um amor, seja qual for a classificação deste. Todo mundo tem uma opinião sobre o tema do momento e todo mundo consome informação interessante que valha o compartilhamento.

Eu sou poeta. Sou literato. E quase todos os meus favoritos escritores só obtiveram a essência das suas próprias vidas através de desumana contorção, que sai impressa em tinta e papel ou pixel e tela. É dos poetas as sinceridades deslavadas. Por mim, me esvaziava os sentimentos e as sensações. As impressões e as faltas delas. As verdades e as mentiras. As expectativas e as decepções. Me esvaziava em pura sinceridade literária, com remetentes explícitos em entre linhas, dizendo em alto e bom tom tudo que eu tenho pra dizer pra você. Abria o peito sem esperar reflexo algum, sem nunca imaginar que depois daquele segundo, o do peito aberto, chegaria um próximo. Vomitava o coração naquele eterno último segundo, sem dor nem morte, nem prazer nem vida.
É que eu não sei o que é meu. O que é nosso. Pra mim as histórias nunca têm donos. Têm cheiro, têm sabor, têm cor, têm nome e têm voz. As vezes gritam, as vezes gemem, as vezes choram. Lágrimas sem dono, só com poesia.
Portanto me calo. Guardo-me inteiro como guardião de uma multidão de segredos. Os que contam o teu gosto, os que contam o teu cheiro, os que contam o meu peito. Só pra mim. Batendo asas pra lá em pra cá em intenso furacão.

Pequenos segredos
em forma de borboletas negras
e grandes desejos
como falcões vermelhos,

voando pelos meus órgãos
em sincronia com
os meus dedos
que se batem no ar

fingindo escrever
que preciso de você.

Mastigando a vontade
pra ver o tempo passar.

(Des)Aceleração

as vezes eu paro
numa frenagem abrupta
que me machuca o corpo

tenho receio de acelerar de novo

a adrenalina
de aumentar
a velocidade
não me seduz
mais

ficar parado
é tão
bom

sabendo que
eu nunca
vou me machucar
de novo

o tédio me aponta os atrasos
os erros
as faltas

eu preciso acelerar
senão o mundo
acaba
sem eu nem
perceber

que preguiça

por mim
dormiria

dias
e
dias
e
dias
de
sonolência

eu bocejo

Saramago

- Em terra de cego, quem tem olho é/...
- Porra, você não leu Ensaio sobre a cegueira?

O Céu

só lembro dos teus olhos azuis
quase cinzas
e se me perguntarem
algo mais
não vou saber
dizer a cor dos teus cabelos
ou da tua pele
o formato dos teus lábios
ou do teu corpo
só teus olhos
azuis
cinzentos
que me assombram
todos os
pensamentos

Solitária

eu queria gritar
mas de novo
eu consentia
abanando
a cabeça
pra cima
e pra baixo
esperando
a vida
me reencontrar

Eu só queria você

nas minhas insônias
já te chamava
por uma monossílaba
que era o meu jeito
de te chamar

e te amava com
todas as minhas unhas
e todos os meus dentes
feit'um bicho
que cuida do que é dele

mas uma hora o sono vem
o sonho vem
o Sol vem
e o sonho vai

e todo o meu ardente
amor
se acaba em fútil
desejo