Comecei a escrever em 2008. Até aquele momento, escrever significava dissertar sobre temas polêmicos e atuais. Introdução, desenvolvimento e conclusão. Eu era péssimo em concluir. Ainda sou. Então eu descobri o que é dar a luz a uma crônica, tenho que admitir que acho crônicas interessantes, mas odeio escrevê-las. Daí um conto e outro e a paixão pela escrita começa a fluir no sangue. O menino vira poeta e pára de escrever lindezas. O mundo não é belo, o piá diz. Enfim, era final de 2008 quando ele decidiu começar a escrever um romance. Um romance é muita coisa. Diferente de escrever em um blog afim de suportar um vício. Escrever é uma droga, a mais deliciosa delas. E o guri se tornou escritor. O que faz um escritor? Escreve, oras. Reinaldo Moraes diz que escritor que se preze faz lhufas. Acho justo.
Estamos na metade de 2011 e não acredito que termino meu romance nesse ano. Mas acho que consigo terminá-lo antes de o mundo acabar. Bom, ele está aí, crescendo, evoluindo, engrossando, tomando volume e cara de livro de verdade. Jack Kerouac escreveu seu primeiro romance em três dias. Em três dias devo ter batido umas três a cinco punhetas, mas não escrevi porcaria nenhuma do meu romance. Três anos na batalha. Três anos artista. Três anos viciado. Três anos de uma vida toda pela frente.
