O poeta e a hipnose para acordar mais uma vez

a poesia pulsa em mim como cânticos
em tons orientais
as vozes dançando como
cobras hipnotizadas
sem uma palavra
uma nota
atrás da outra
que por si só
já são o verso

não consigo escrevê-la
as notas que em português
nada significam
apenas com melodia
significam quase tudo

e é assim que quero escrever
com quase tudo
como quem domina com
precisão a arte
da língua

dentro da minha cabeça
a poesia pulsa

não consigo escrevê-la

ela me vem em notas
e significa
quase tudo

certo de que sei coisas demais
e que só esse saber fosse mais
que o suficiente para ser
e estar

e escrever
e emocionar
e entrar tão profundamente
no coração dos leitores
que eles mesmos se sentiriam
escritores

com a poesia pulsando
dentro das próprias cabeças
dizendo quase tudo
que eu sei

O haikai de uma nota só

é dia mundial da poesia



vejo minha vida
e todo o universo
interno e externo
a mim
como versos
ilegíveis

enxergo de longe os versos
formando estrofes
amorfas
como linhas de códigos
que definem
o que a vida
é

tudo isso descendo
em velocidade
como um computador
que instala alguma coisa

e traços mutantes
tomam espaço da linha
anterior
aumentando a poesia
num papiro virtual
que não possui começo
nem fim

só
enter
e letras
e enter
e letras
numa tela ora branca
ora preta
e as letras
ora pretas
ora brancas
enter e letras
e essa mudança de cores
pulsando positivo
e negativo

enquanto eu não leio
uma palavra
sequer

isso me incomoda
a poesia segue
como uma cachoeira invertida

que sei que lá
estão os segredos
e significados
que já dei
à existência

e sabendo o que lá está escrito
saberia de tudo que sei
com consciência

segurando um fio de esperança
como o fio que segura
um balão de hélio

tendo a certeza que uma hora
o balão vai respeitar
tudo o que deve ser respeitado
e vai subir também

a poesia segue
todos os dias
e no dia mundial
a vida segue
misturando vícios e novidades
como versos que se contradizem

todos os dias iguais e diferentes
e todos eles dias mundias de poesia
os eventos todos nesse planeta em crise
dissolvendo em literatura

como se ao próximo segundo
não merecesse o julgamento
de merecer ser ou não ser escrito
mas da inevitabilidade dele
tornar-se história
verso estrofe e poesia

Louco motivo

as possibilidades me irritam

é como se eu estivesse esperando mudanças
desde a primeira vez que bati no peito e disse
quero ser foda

o mundo é uma caixinha de surpresas
ao passo que muito depende-se da sorte
e de maturidade e esforço e habilidade

e as coisas são monótonas há muito tempo
o tempo todo trens vindo em minha direção
e me estraçalhando ocasião atrás de ocasião

como se meus pés fossem imãs
e eu não pudesse sair desses trilhos
que só me levam

cansei de apontar pro destino dizendo
eu quero
como uma criança que escolhe um presente

os atropelamentos recorrentes me mostram que nada é fruto do esforço
embora eu ainda me apegue a estes termos
porque a sociedade assim pede

e senão eu deixaria de me esforçar
e esperaria que as correntes de vento
me levassem para o melhor futuro possível

as possibilidades se abrem nos meus olhos
eu gosto delas e ocasionalmente me pego apegado
apaixonado por uma ideia hipotética que está longe do meu trilho

sou atropelado
mas as possibilidades existem
e eu atropelo algumas delas
e agradeço a sorte
e o acaso

como se nenhum dos quilômetros ultrapassados
contassem em nenhum momento
como se o caminho não fosse a causa do presente

as possibilidades me irritam

as estudo como um matemático
e depois como um psicólogo
e só então um arquiteto
e logo um cozinheiro
e um doente
e por fim morador
de rua

as possibilidades não dependem desses estudos
mas de outras possibilidades que dependeram de possibilidades mais antigas
e minha análise profunda nada mais é que justificar a mim mesmo minhas próprias escolhas

possivelmente
nada disso
faz sentido

sigo no trilho
parado
e andando
na maior monotonia
que um atropelamento
pode ter

O restaurante

Pratos do dia

A invenção da humanidade
A devoção pela ignorância
Asfalto com tinta e terra e buracos e marcas de pneus
Um pensamento etéreo e vazio como a existência
A esperança de amanhã havermos um prato melhor
O golpe
E a fome

Se esbanjar em frieza enquanto a pimenta abre os poros que vazam e se tornam um com toda a umidade desse ar quente
A fusão da pele com a atmosfera e toda a natureza dissolvida nela mesma
Pairando sobre o vento de ares quentes

Lavar os pratos
Antes que os olhos explodam maiores que a barriga
E o estômago exploda em excesso de carga
A água fria acalma a alma
A esponja que desliza em movimentos circulares me mostra o caminho de ser
A espuma vai e eu
Também

Abandona a cozinha
A memória
E fica com esse desconforto sem motivo
Borbulhando arrotos e julgando que o mundo não está bem