Me espreguicei: os braços pra cima, inclina pra esquerda, depois direita. Se arruma na cadeira, que trocou, agora está usando uma cadeira da mesa da sala de jantar. Peidando muito, sabe Deus por que.
Enfim, espreguiçei-me. Arrumado. Pronto pra escrever. Abre o blog, deixa a música entrar na cabeça, até que a cabeça exploda, eu penso. Mas a cabeça não explode. Graças a Deus.
Deixa pra lá, tenho outras coisas pra fazer. Escrever não me é urgente. Respirar é urgente. Escrever é só mais uma forma de lamento, à la Bukowski. E eu me lamento tão bem, de outros jeitos.
